Morreu, sim o vermelho do amor, os lírios da minha garagem, os dias poucos de minha sabedoria...

O sonho, morreu. Foi-se embora junto com o vento, me deixando aqui, a ver os pobres cataventos estáticos.

Foram-se embora as minhas alegrias e me deixaram em constante desespero inesperado com os olhos enrrugados de tanto gritar á dor.

A garganta já não sentia o amargo que pelas goelas descia, sentindo a falta do sentir: Amor.

E a noite já não viraria dia

E a escuridão só crescia.

E a poesia acabou.