Minha morte secreta.

Sempre acharam que dentro de mim morava uma rosa, rosa clara, delicada.

Pois bem que achem, acho melhor assim, alguém aí sabe o que se passa dentro de mim?

Dentro de mim corre sangue:

Jorra!

Não, ele não é Rosa cor de ternura!

Nem Azul cor de cortesia.

Não sei bem a cor que ele tem, só sei que eu o sinto.

Mas sei disfarçar, eu disfarço e minto: é fácil guardar.

Ontem, eu o omiti, mas hoje, eu quero falar sobre ele.

Ele não é meu (de)lírio.

Pode até ser que seja um licor.

Eu já o bebi.

Assim de corpo inteiro.

Mas ele não sabe o que e senti. Senti o vermelho.

Naquele momento ele não viu em mim ternura, nem cortesia.

Viu a pele branca nua, e sentiu o vermelho tanto quanto eu.

Eu queria finjir, tentei eu juro.

Mas ele percebeu, ele é esperto, tão esperto quanto eu.